No.

No, esto no es poesía. Es la herida envolviendo una vida.
No, tampoco es literatura. Es el eco de una carcajada sombría. La tuya o la mía, rompiendo las venas vacías.
No, nadie hará una canción de nuestros días. El crujir de unos huesos como única melodía.
Somos lo que nadie querría. Nos tenemos en la negativa. Tú no. Yo no. Nunca. Amarnos como perros desahuciados. Ser nuestra propia comida. Escarbarnos los estómagos. Así sí.

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Una respuesta a No.

  1. nachovegas dijo:

    Me gusta leer Lo q escribe

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