Veintisie(n)te.

La semana pasada fue mi cumpleaños. Tengo 27 años y 197.452 óvulos, óvulo arriba óvulo abajo. Estuve un poco deprimida por este tema (edad y óvulos) porque casi soy treintañera y nada más, como si sólo importara el número y los años y conseguir “algo”.
He leído a otras mujeres y a otros hombres, de otras épocas. Me siento extrañamente identificada con ciertas antigüedades. No soy una mujer moderna (¿soy ya alguna clase de mujer?). Ni siquiera me siento muy adulta. Un poco impropia y fuera de lugar siempre.

Envidio a la gente que adelgaza mucho cuando está triste. No consigo eliminar el hambre, nunca habrá evidencias físicas de mi estado anímico, ¿no importa, no? Qué tontería. Nunca me han dicho “tienes mala cara” o cosas similares, salvo una vez que me drogué y no dormimos en toda la noche. Por la mañana realmente tenía mala cara.
Tampoco es que yo sea de ese tipo de mujer que se permite tener mala cara.

Me da miedo sentir la ‘necesidad’ de tener un carro de la compra. No sabría cuál comprar. Llevar un carro de la compra es decir ‘mi juventud se ha pasado Y ME DA IGUAL’. Es la rendición.
Y darle mucha trascendencia a hacer el amor, como si todo actuara a ese nivel y se pudiera decir la palabra precisa en el momento en que…oh! Modulo la sonoridad de los orgasmos, por jugar. Un juego conmigo misma /grave-agudo-nombredelamante-dios/.
Creo que ya tengo pijamas para el resto de noches de mi vida. Un montón de pijamas en el armario, aunque me guste dormir desnuda. 27 años y 100 pijamas. ¿Qué estoy haciendo mal? Ah! También una vena que me pica. Una vena en la rodilla, que me pica.

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