Los ojos toman la forma de la carretera.

Hemos pasado dos días ‘de festival’ y NECESITABA escribir. También quería ir hoy mismo a comprarme un libro pero me ha parecido excesivo. Hoy es el Día de la Madre, la verdad es que me he acordado de la madre de alguna gente. También porque estando ‘de festival’ he reconocido a Ernesto Castro y me ha hecho mucha ilusión, aunque él no vaya a saberlo. Somos un poco ‘freaks’ de la literatura, ¿no? Con nuestros tatuajes literarios y nuestra charla incansable sobre gente muerta y talentosa o jóvenes tan muertos.

En la habitación del hotel había poesía. Una especie de tríptico con unos versos que hablaban de pájaros y sangre. Planta 3, la planta de Los Fumadores. Los versos también hablaban de la oscuridad inextinguible, así, ‘oscuridad inextinguible’. Me gustan las habitaciones de hotel porque me recuerdan que estoy lejos, que nada es mío allí. La noche anterior estuve estudiando Derecho Constitucional hasta las 2 de la mañana, como si fuera muy importante irme sabiendo todo eso.

Convivo con unas dosis de surrealismo que no me parecen sanas, como en un dibujo de Pat Andrea, tan femenino y perverso y lascivo. A veces me da mucho asco todo. Bueno, no todo, sólo la Humanidad y lo que acarrea. También mandé un mensaje: “Todavía me fijo en los chicos que se parecen a ti”. Es verdad y duele, aunque no sé si por ese orden.

Reconozco que me entretuve un rato con la idea de qué pasaría si  todo el mundo al que le pedimos que nos haga una foto se ‘quedara’ con esa foto mentalmente, o que de algún modo pudiera conservarla. Mucha gente desconocida tendría nuestras fotos y podrían mirarnos cuando quisieran. Bueno, eso es Internet, ¿no?

Las carreteras me ponen nerviosa porque no soy una persona de tránsito. Me va a estallar el pecho, aunque he decidido que no. Que sea una enfermedad y no tú. Que venga el cáncer y no tú. Ya estoy en casa.

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