Neón

La poesía no es para las mañanas. No para esta luz. Si acaso encontrara un formato de texto que me permitiera decir…
Pero no.
La poesía no es para estos nervios narcotizados. Ni para la gente demasiado puntual. Me molesta encontrar las palabras exactas a deshoras. Palabras como “inextirpable” o “abismo”. Palabras que jamás oirás en los discursos de gente afortunada.
No me gusta mi voz porque me recuerda a la de mi madre, y a veces hablo y la oigo a ella. Las locas vocales.
Cuando voy a la playa convivo con las barcas e imagino que envidian mi talento para el hundimiento.
Si los lugares más tristes son los de letreros más luminosos, ¿qué hace esta oscuridad aquí? Mi carne ahora es de neón. Abran paso.

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