Sólo grité

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Desgarré el músculo
para ver la fibra del miedo
y poder decir
aquí yace
aquí escuece
aquí ya no estoy yo
es mi cuerpo,
no soy yo.
Es este miedo,
no soy yo.
Pero no, tampoco era el miedo.
Era gritar un nombre en mitad del bosque.
Era combatir vida con (más) vida.
Fue mi nombre
en la lengua de los enfermos.
Qué es
este sótano
en el pecho.
Quién es
aquella hecha de ramas.
Siempre hay jirones de tela
en el bosque.
Nadie sabe de quién son
ni cómo llegaron allí
pero todos notan su intrusismo textil
entre la vegetación.
Todos huelen el grito
que en silencio
se perpetúa.

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